Asnografía

Cojo la pluma y nada,

Cada vez soy más zopenco

Quevedo

 

 

Tumba y retumba pero aun no suena, 

ni truena mi escuálido quirquincho.

Siempre podo, barbecho. Siembro otra vez,

Vuelvo a podar, aparejo

Sin descanso, mas no veo

Crecer mi verdolaga.

 

Ando, trajino, sudo

La gota gorda hollando

Estrambóticos senderos,

Y siempre estoy reptando a tientas

Lejos de mi propio recoveco.

¿Hasta cuándo no voy a articular mi rebuzno propio?

 

Hiervo, cocino, aderezo, sirvo

Y a la postre cuaja, pero no cuaja

Mi propia salsa.

 

Tiempo ha que machaco y le doy de alma

A esta mollera dura

Por saborear de veras mi sandía.

 

 

 

(de Pastor de truenos)

 

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